& Comment leur dire?

PRÉ EN BULLES (hihihi!)

A la lecture de ce billet, certains visiteurs se poseront peut-être des questions sur ma santé mentale. Soyez rassurés, elle n'est pas en danger.
Il est donc inutile de chercher à retrouver ma famille pour la prévenir car

JE VAIS TRÈS BIEN!

Une seule chose me gêne: je ne sais pas comment leur parler...
Non, pas aux membres de ma famille (on cause beaucoup, chez nous!), mais à elles!

Qu'elles soient jeunes ou vieilles, très belles ou très laides, très bien conservées ou la mine plutôt défaite, certaines d'entre elles me parlent. A l'instant où nos regards se croisent, je les comprends et je les lis.

Oh, ce ne sont pas de longues phrases qu'elles m'adressent, non, non! Ce ne sont pas des mots compliqués ni des tournures complexes qu'elles utilisent pour me raconter leur vie.
Elles me lancent juste un petit signe, un clin d'œil, un sourire et je les comprends...
Qu'elles me regardent de leurs grands yeux de ciel ou qu'elles baissent timidement leurs paupières peintes, elles me narrent leur histoire, leurs peines et leurs joies, leurs cris et leurs murmures, leurs espoirs et leurs blessures....

Ici, c'est une date, gravée sur un médaillon avec deux initiales enlacées pour toujours;

là, c'est un rideau de dentelle ouvragée qui s'envole dans le vent du soir;

ailleurs, ce sera un dos un peu voûté ou très droit, une allure bancale ou un port de reine, des couleurs sombres ou des teintes d'aquarelle, une large cicatrice à peine dissimulée par un pansement de fortune ...

Il ne nous faudra pas grand chose pour que la complicité s'installe au détour du chemin, pour que le partage des émotions se fasse dans l'instant... D'un simple coup d'œil, je sais si elle a quelque chose à me dire, si mon esprit peut entrer en communication avec le sien, si des émotions naîtront de cette rencontre.

Le lieu où elle se trouve a aussi son importance. Perdue loin du monde ou perdue au milieu de la foule, solitaire ou solidaire, dans une clairière ou dans une zone ouvrière, au milieu d'un plat pays ou sur un promontoire, chacune d'elle saura me dire ou choisira de taire des pans de son histoire.

Parfois, quand c'est possible, je m'arrête, je regarde chaque détail, je touche, je frôle, je caresse, je fais prendre la pose pour la photo...

Étrangement, beaucoup n'ont pas d'âmes et ne me disent rien. Elles sont neutres, vides, dénuées de toute vie mais je ne saurais vous dire pourquoi elles ne me parlent pas.
Les autres, les bavardes, m'attrapent pas leur allure humble ou hiératique, par un bout de lumière accroché à leurs tuiles, par deux ou trois pierres polies par les vents, par un coin de mur égratigné par les ans, par une petite porte dérobée, cachée derrière des buissons, par la noblesse de leur douce simplicité...

Vous l'avez compris, je parle des maisons qui me parlent.
Non, non, pas question ici d'histoires de revenants, d'âmes errantes qui hantent les grandes chambres ni de fantômes malfaisants qui dansent sous les charpentes. Fi de tout cela!
Non! Simplement des maisons qui, comme une toile peinte ou comme une sculpture d'artiste, me disent leurs secrets.

Le problème, c'est que moi, je ne sais pas leur parler!
Comment leur dire que je les trouve belles, uniques, charmantes, apaisantes, rigolotes, espiègles, étranges, surprenantes, remplies de vie, pétries d'humanité... ?
Je ne sais que les regarder, les lire, les écouter et les aimer.

Mushroomhouse (par plusone)