Le sang d'un Petit Paris

Il était content le joli marmot de la grande ville! Pour la première fois de sa courte vie, il voyait des vaches, des poules, des canards...

Dans le petit bagage qui l'accompagnait, se trouvaient:

·         deux langes de laine

·         deux langes piqués

·         six couches neuves

·         quatre béguins en calicot

·         quatre fichus

·         quatre chemises

·         deux bonnets d'indienne

·         deux brassières d’indienne

·         une robe

·         deux paires de bas de laine

·         une couverture.

Eh oui, ma brav' dam', en ce dix-neuvième siècle, même les p'tits gars portaient des robes et on n'en faisait pas tout un fromage... (Oups, pardon, je m'éloigne de mon sujet...)

Donc, disais-je, le gamin, sa petite menotte dans la main d'une jolie dame, arrivait dans ce petit village du Morvan sous la douce lumière d'un matin d'avril.

Depuis quelques semaines, il avait remarqué que sa vie était un peu chamboulée mais à part les larmes de sa mère qu'il n'avait pas comprises, tout lui semblait plutôt amusant: des dizaines de copains pour jouer, des repas réguliers et abondants, les fesses propres et des couches sèches, un long voyage avec une gentille dame et aujourd'hui, des vacances dans une ferme. La vie était plutôt belle!

Pourquoi des vacances dans le Morvan, me direz-vous, alors que l'enfant n’avait dans ce joli coin de France, aucune vieille tante, aucun aïeul, aucun ami de la famille?

C'est que par ici, depuis les dames gauloises qui lavaient leurs seins dans l'eau de la fontaine de Bibracte pour avoir un lait abondant et nourrissant, les Morvandelles "ont de belles mamelles" ainsi que l'écrivait Jacques Guillemeau, chirurgien d’Henri IV, et sont donc d'excellentes nourrices.

 

Et là-haut, dans la grande ville remplie des progrès et des misères du dix-neuvième siècle, ça se sait! 

Les aristocrates du premier étage et les riches bourgeois du deuxième font venir du vert Morvan des "nourrices sur lieu" qu'ils affublent d'une énorme couronne de rubans plus ou moins seyante mais qu'ils payent correctement. 

 

Les moins riches du troisième expédient leurs rejetons chez des "nourrices sur place" pour des raisons diverses et variées.

Et tous les gamins de l'Assistance Publique, les trouvés, les abandonnés, les placés, ceux qu'on appelle "les Petits Paris", arrivent, souvent dans un état pitoyable, dans ce pays de haies vives et de coteaux aux pentes douces et meurent au bout de quelques jours ou de quelques semaines, malgré les soins prodigués. On les accueille, moyennant salaire et contrôle, au sein de familles où, en général, ils vivent la vie de tous les petits Morvandiaux.

 Ils furent très nombreux les "Petits Paris" du Morvan et beaucoup de ces enfants se sont intégrés au "pays" et s'y sont installés. 

 

Tableau d’Édouard Gelhay

Notre petit bonhomme, dans son malheur, a eu un peu plus de chance que les autres. Il fut aimé, déclaré et reconnu. Hélas, né par malchance dans le cœur d'une domestique venue des Pays-Bas, sa mère fut contrainte de le confier à l'Assistance Publique mais ne le déposa pas tel un paquet, dans un de ces horribles mais salvateurs tours d'abandon: il connaîtra son nom!

 
Ce nom d'ailleurs, il l'a transmis à son fils qui l'a transmis à mon père.
Ce nom, c'est le mien! 

Ce billet est un hommage à mon aïeule, domestique immigrée à Paris, qui, sans doute abusée par ces messieurs de la capitale, à tous les étages des maisons dans lesquelles elle a servi, a été contrainte d'abandonner ses enfants après les avoir déposés à l'Assistance publique.

  
Infos sur le site du Morvandiau et images trouvées en partie sur le site Les petites mains