& Vases communicants

Quelqu'un a dit : « …pourquoi ne pas imaginer, le 1er vendredi de chaque mois, une sorte d’échange généralisé, chacun écrivant chez un autre ? Suis sûr qu’on y découvrirait des nouveaux sites… ».

Grâce à ces vases communicants, Gilles écrit une de ses belles et inimitables "Lignes de vie" ici et moi, je raconte une de mes esperluettes, là-bas, chez lui...

Un partage d'écriture et d'émotions...

Soif

texte de Gilles

Nous buvions des quarts d'eau coupés de vin.

Nous étions souvent sept ou huit assis les pieds dans le fossé, à l’ombre de la haie, dans l’odeur du foin sec. Les machines étaient arrêtées en travers du pré comme des pantoufles jetées au hasard ; les torses en sueur des garçons ressemblaient à des livrées d’hommes grenouilles sortant de l’eau ; sur des torchons de lin brodés à leurs armoiries, les femmes disposaient des tomates au col vergeté de cicatrices dures, une douzaine d'œufs durs au jaune presque noir, deux ou trois couronnes de pain de quatre livres, quelques fromages de chèvre cannelés de la paille du séchoir, un saladier encore entorchonné de morceaux de poulets. Les hommes ouvraient leurs couteaux, l’odeur fugace de l’acier de leurs lames s’additionnait à celle tendre et pâle du blanc des poulets. Hommes, femmes, enfants, nous parlions tous des différents états du foin.

La cruche en grès gris avait attendu au frais dans le fond du ruisseau, sous la haie, le col perlé de gouttelettes de condensation. Les bouteilles de vin tirées à la feuillette de la cave emmaillotées de journaux à demi couchées dans le panier d’osier. Le père versait un gros doigt de rouge dans le fond de chaque quart en fer blanc bosselé. L’odeur unie du vin et du métal flottait dans le parfum du foin. Nous prenions la cruche à plein ventre, un bras sous elle, et parmi les conversations son glouglou jetait à grandes respirations des paquets d’eau dans nos quarts. L’odeur du vin et du fer devenait moins aigre, moins acide, moins métallique, comme les groseilles sous le sucre.

Nous portions à nos lèvres le quart plein à raz bord. Par nos doigts serrés sur l'oreille de son anse, nous sentions le balourd de l’eau rosée osciller, aller, venir entre les bosses et les creux du fer blanc, parcourue de reflets vifs comme des gardons. Nous apposions nos lèvres sur le bord arrondi et le goût du métal mouillait nos palais. Puis nous inclinions le gobelet. Quand le liquide entrait dans nos bouches, nos dents crissaient.

Alors un long frisson alchimique nous parcourait, d'eau et de vin et de métal et, assis, nous repensions autrement à notre effort tout à l'heure, quand nous hissions les bottes de foin bleu sur les remorques tanguant dans le pré telles dans le lointain sur le canal les lentes péniches.

Jamais plus qu’en cet instant nous n’avons senti le bonheur d’être hommes, la simplicité sans phrase, l’évidence du travail ordonné en rangs réguliers sur ces remorques ventrues à l’ombres desquelles nous marchions, manche de la fourche sur l’épaule.

Jamais boisson ne fut plus simple, plus désaltérante, plus souvenante d’elle-même.

Ni temps plus clair que cet été.

Le travail fait.

L'eau et le vin dans le fer de nos quarts et tout ce foin sec devant nous.

Et notre belle soif.

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